italiano
Braccia di terra levate al cielo
con capelli bianchi di neve
gole come rughe
del volto di nonna,
o culle per le tue civiltà.
Fatica, vecchia storia,
si fanno sudori sulla tua fronte:
i ruscelli colano da monte.
Corrono valanghe giù
dalla proda ripida
come le mani di un amante
ti accarezzano lungo il tuo fianco
partendo dalla gota
fino alle anche.
Voci di sorgenti amichevoli
con il loro eco
mi risponde questo canalone
a domande silenziose.
Mia bella patria delle cime,
mio bel Paese
senza confine
è davvero da qui
che trepidante,
la mia anima trova i suoi ripari.
occitan
Braçs de tèrra al cièl levats
abo pièls blancs nea c
omba cma rilas
dal morre de granmaman,
o cròç per tas civiltas.
Trimas, istòiras vèlhas,
las se fan suors sus ton front:
los rius colon d’amont.
Las corron chalanchas
aval dau la riba rauta
cma las mans d’un calinhaire
las te suelion long ton caire
movent de la jauta
en chap las anchas.
Vòutz de sorças amistosas
abo lor resson
al me reipond
cèst goleon
a de questions silenciosas.
Ma genta patria dals brics,
mon bel pais
sença bòina
l’es dabon icí
que rigòina,
mon anma tròba sos abrics.
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