Non è stata la carestia

o magari la siccità,

né le alluvioni primaverili

e neppure le epidemie.

Nemmeno i saraceni,

né le orde di banditi

che stanno per qui

o da oltre confine.

Nemmeno la lunghezza

di questo periodo invernale,

né il sudore a

costruire il Forte.

Magari la mitraglia

delle camicie nere

o di ogni altra maglia

che si macchia di miseria.

Anche se i dragoni

ci hanno fatto partire,

a ogni persecuzione

abbiamo resistito.

Sono andato nella valle

e soffiava quello stesso vento

di quando non era una tomba

questa stessa terra povera.

Sono andato nella valle:

culla di fame e di sete.

Una filastrocca cupa

raccontavano la tramontana e le nevi trasportate dal vento

Sono andato nella valle,

ma non v’era gente

il silenzio rimbalza

nelle rughe nel niente.

Sono andato nella valle

per osservare più da vicino:

solo il vento che smuove le fronde

accarezzando la terra bionda di fieno.