E “il grano diventa polvere” perché, se così non fosse, non potrebbe diventare pane. Qui termina prematuramente il Canto. Chissà come l’avrebbe definito Varujan, se il suo sangue non fosse stato sparso su quella campagna anatolica che amava così teneramente. In questa poesia ci dà forse un indizio per capire la fine. Nell’ultima strofa fa infatti capire che da “polvere” il grano diventa luce: “i carri cantando, lasciato l’oro / ritorneranno colmi di luce”. Sì, forse avrebbe proprio parlato della transizione dalla “polvere” alla “luce”: della resurrezione del grano nel pane.

                  Siobhan Nash-Marshall

Ehi mulino, gira, gira,

accucciato sulla terra verde della valle;

grida il tuo canto profondo

verso la luna dal cerchio d’argento.

Tu sei una casetta vacillante

con le mura infarinate, dove

si direbbe che piangano, atterrite di stupore,

le sirene vestite di seta.

E dentro sempre vigila, sveglio,

il mugniaio tutto bianco;

lento e veloce, secondo che occorre,

carica il tuo cuore che batte.

Ehi mulino, bufera imprigionata

tra gli alberi – macina, macina,

bevi la schiuma, fa’ piovere la farina;

dal tuo petto di pietra fa’ piovere abbondanza.

Arresta nella sua corsa il ruscello

acciuffato per la criniera ondeggiante.

Trasforma in canto la cascata tumultuosa

falla piombare a precipizio nell’abisso.

Carri, carri in fila interminabile

per la strada biancheggiante del villaggio

ti portano il loro tesoro...

ehi mulino, gira, gira.

Lascia che il grano diventi farina

nell’ombelico delle forti macine,

che pervase di febbre infinita

scricchiolano e girano.

Lascia che il grano diventi polvere

in mezzo alle pietre che si abbracciano;

in mezzo alle rocce che si mordono

lascia che il grano diventi il fiore.

Finché si riempiranno uno dopo l’altro

i sacchi, e poi si raddrizzeranno;

e i carri cantando, lasciato l’oro,

ritorneranno colmi di luce.