Salvatore Tommasi è nato nel 1950 a Calimera (Grecìa salentina – provincia di Lecce). Laureatosi in Lingua e Letterature straniere, ha insegnato Filosofia e Scienze della Formazione nella Scuola secondaria superiore. La conoscenza del griko, la capacità di analisi scientifica della lingua, l’esperienza didattica e la qualità della sua vena poetica e narrativa, ne fanno oggi il maggiore esponente di lingua e cultura grika degli ellenofoni di Puglia.

Nel 2009 pubblica con l’Associazione Ghetonia la raccolta Alia Loja, componimenti poetici in griko che si snodano lungo percorsi dell’anima: nostalgia, amore, dolore, danzano insieme tra passato e futuro, tra speranza e scetticismo. Nel 1988 ha pubblicato, in italiano, il libro di poesie Le mie bandiere (Firenze libri). Da decenni si occupa del recupero e della valorizzazione della lingua e della cultura grika. Ha scritto in Katalisti o kosmo, (Ghetonìa, 1996), raccolta di dialoghi sulla tradizione e guida grammaticale per l’apprendimento del griko, e Io’ mia forà, fiabe e racconti della Grecìa Salentina (Ghetonìa, 1988), con trascrizione, traduzione e studio del ricco patrimonio di narrativa popolare, frutto della ricerca sul campo compiuta da Vito Domenico Palumbo a fine Ottocento.

E’ inoltre autore di Loja americana, commedia brillante in griko e di un racconto, Sarakostì (Quaresima), sulla vita dei carbonai, i craunàri, mestiere tradizionale di Calimera. Tiene corsi di apprendimento del griko per ragazzi e adulti. Ha in preparazione un sito web dedicato a lingua e cultura grika.

Un sito web dedicato a lingua e cultura grika:www.ciurcipedi.it

ANTOLOGIA

TESTO ITALIANO

La nostra lingua

Cos’è la nostra lingua? Ragazzo mio!

Non sono parole d’un vecchio manoscritto,

che a fatica tu impari a decifrare;

né parole scolpite

sopra un’antica lastra di pietra,

su di un muro, in una grotta.

La nostra lingua è voce,

voce soltanto.

Tu mi chiedi qual è il suo inizio, com’è giunta fino a noi,

chi l’ha portata da queste parti, chi l’ha appresa per primo.

Chi lo sa, ragazzo mio!

Non ti importa saperlo.

È la voce che abbiamo succhiato 

dal seno di nostra madre: come il suo latte

dolce,

come il sorriso delle sue labbra;

voce che ci vestiva, trastullava, accompagnava a letto;

voce che ci insegnava le canzoni, le preghiere, l’amore,

ed il mondo;

voce dell’ulivo, del fico,

voce del focolare. 

Lo ricordi tu, il focolare?

E la pignatta con i piselli, il pentolone appeso alla catena

dove si lessavano le verdure,

la scodella con l’olio bollente

dove si friggevano i calangi per Natale?

E il braciere? Lo ricordi il braciere?

Si accendevano prima i rami secchi, fuori, al vento,

perché s’alzasse una grande fiamma ed i carboni

diventassero di fuoco.

- Quante storie ci ha raccontato,

quelle sere d’inverno, lì intorno al braciere, 

la comare Filomena! 

Come il fuoco è la nostra lingua:

ci ha riscaldato la vita.

Nessuno ha messo più ramoscelli,

nessuno ci ha soffiato sopra perché la fiamma s’alzasse un po’,

e adesso si spegne,

con noi.

Che ti rimane? Un po’ di cenere, un bianco mucchietto:

se tu vai a toccarlo, con una paletta nera,

se provi a rivoltarlo, ecco, vien fuori una scintilla,

una timida fiammella,

e si spegne poi,

con te.

-Notte

Non c’è notte più buia, più profonda:

grosse nuvole oscurano le stelle,

non s’ode voce o foglia che si muova.

Piano piano si stringono due mani,

ed una dice all’altra: “Non temere”.

In silenzio si toccano le labbra,

canta un cuore pervaso dalla gioia,

l’altro a sentirlo gli si fa vicino.

Il vento s’alza e ascolta il bisbigliare

pavido e incerto di quei corpi nudi,

ed infiamma la pelle e il loro cuore.

L’oscurità li unisce in un intrico

che l’alito del mondo benedice.

Così la notte genera la vita.

-IL VITELLO D’ORO

La Bestia ha morso anche la nostra terra 

con i suoi denti d’oro,

- oh, come l’ama il mare, questa terra,

e la bacia, la picchia e poi l’abbraccia,

ed il sole splendente ogni mattina

con quanta gioia s’alza a benedire! –

e con i piedi ha invaso e con le mani

ogni campagna ed ogni masseria;

il tesoro ha scoperto sottoterra,

alla Specchia del diavolo, tra i rovi,

ed una grande cesta piena d’oro

con lo sguardo trionfante va a mostrare.

Il diavolo, nascosto, se la ride.

“Cento splendidi ragazzi voglio in cambio,

cento ragazze in abito nuziale,

ed io vi darò argento da ogni pietra

e ancora argento dalla terra incolta”.

Noi le vendemmo vigne ed uliveti,

e trulli di campagna e litorali,

muretti a secco posti in mezzo ai campi,

e case coi giardini ed i cortili,

le nostre chiese, i santi e le madonne...

E le vendemmo i canti e le parole,

quelle più antiche, e le vendemmo il cuore. 

E tutti ci siam dati ad inseguirla,

con quella borsa gonfia che risuona. 

“Cento splendidi ragazzi voglio in cambio,

cento ragazze in abito nuziale;

li voglio ogni anno, che innalzino altari,

da una fune di fiori ben legati”.

Tacciono i grilli, e pure le civette,

la Bestia canta al chiaro della luna.

Corrono i ragazzi ad ascoltarla.

Beve la notte il vino e il loro sangue.

Di buon mattino il vento si è svegliato

e per primo ha soffiato il suo lamento:

“Guardate, guardate, è nero il panno

che ritorna dal mare, e la notizia

ch’esso ci annuncia è una notizia amara”.

La gente si è raccolta nella chiesa

e piange i figli, ed ha la pancia piena.

La voce a un tratto si sente soffocare:

canta la Bestia assisa sull’altare. 

“Cento splendidi ragazzi voglio in cambio,

cento ragazze in abito nuziale...”.