Gli olmi

Sotto le palpebre ho grandi olmi

raccolti nella loro verde pace

che gettano ombra sulla strada

dove solo e invisibile vado nel giorno.

    M. Roquette

Quando il fiore appare sotto il verde fogliame

Quando il fiore appare sotto il verde fogliame

e vedo il tempo chiaro e sereno

e il dolce canto degli uccelli nel bosco

mi rianima e mi addolcisce il cuore

cantando essi a piacer loro

io che nel cuore ho piu gioia

ben devo cantare poiché tutti i miei giorni

son gioia e canto senz’altro pensiero.

    Bernart de Ventadorn

Rinchiuderemo il vento nella sua casella...

Rinchiuderemo il vento nella sua casella*

il vento e il suo tumulto pregno di futuro

fra il cipresso che sigilla l’orizzonte

e la vasta macchia immersa nel silenzio.

Ascolteremo dispiegarsi le rosse ali

di grisaglia delle cavallette e l’odore

del timo scolpire i suoi paesaggi d’aria

e il calore cercare i suoi candidi labirinti.

I miei occhi invano tenteranno il ricordo

vedranno al contempo ogni istante dell’estate

ma riconosceranno nell’aria assente del reale

che più lontano di noi si è spinta la loro vita...

Gli specchi d’acqua i prati i campi le pietraie

gli alberi vibranti di blu fino alle radici

i sentieri che il cielo rischiara senza ritorno

tutto in ciò che oggi mi nasconde il tuo sguardo.

    R. Nelli

*Nel Mezzogiorno di Francia, tipico rifugio incavato nella roccia ad uso agro-pastorale; nel basso Piemonte e ponente ligure, costruzione in pietra a secco con cupola in aggetto (in fr. tradotto cabane).

Pianto

Più bello il fiore cui la pioggia estiva

lascia una stilla dove il sol si frange;

più bello il bacio che d’un raggio avviva

occhio che piange.

    G. Pascoli

Dall’argine

Posa il meriggio su la prateria.

Non ala orma ombra nell’azzurro e verde.

Un fumo al sole biancica: via via

fila e si perde.

Ho nell’orecchio un turbinío di squilli,

forse campani di lontana mandra;

e tra l’azzurro penduli, gli strilli

della calandra.

    G. Pascoli

Paesaggio VIII

I ricordi cominciano nella sera

sotto il fiato del vento a levare il volto

e ascoltare la voce del fiume. L’acqua

è la stessa, nel buio, degli anni morti.

Nel silenzio del buio sale uno sciaquio

dove passano voci e risa remote;

s’accompagna al brusío un colore vano

che è di sole, di rive e di sguardi chiari.

Un’estate di voci. Ogni viso contiene

come un frutto maturo un sapore andato.

Ogni occhiata che torna, conserva un gusto

di erba e cose impregnate di sole a sera

sulla spiaggia. Conserva un fiato di mare.

Come un mare notturno è quest’ombra vaga

di ansie e brividi antichi, che il cielo sfiora

e ogni sera ritorna. Le voci morte

assomigliano al frangersi di quel mare.

    C. Pavese

Tu sei come una terra...

Tu sei come una terra

che nessuno ha mai detto.

Tu non attendi nulla

se non la parola

che sgorgherà dal fondo

come un frutto tra i rami.

C’è un vento che ti giunge.

Cose secche e rimorte

t’ingombrano e vanno nel vento.

Membra e parole antiche.

Tu tremi nell’estate.

    C. Pavese

Estate

Cammina al sole acuto

la pastora sulla montagna –

Le api dalle alture

scendono verso il grano bruno.

    J. Mouzat

Sta la luna sovra il prato

Sta la luna sovra il prato

come un circolo incantato

scintillando, e tace.

Bianco è il prato di corolle

scivolando nell’ombra molle

si riposa e giace.

Triste è uscire sulla via:

un’arcana nostalgia

regna nella pace.

Ma domani un chiaro lume

romperà le oscure brume

come una gran face:

e tu andrai lungo il sentiero,

mentre sotto il più leggero

filo d’erba vita nasce.

    A. A. Blok

Trad. Renato Poggioli

La porta accostata

La porta accostata,
il lieve ondeggio degli alberi di tiglio…
Sul tavolo, chissà dimenticati,
un frustino e un guanto.

L’alone giallo della lampada…
Sento un fruscio.
Perché sei andato via?
Io non capisco…

Domani sarà un mattino
di serenità.
La vita è splendida,
sii saggio, cuore.

Sei così stanco,
rallenta, batti piano…
Pensa, ho letto
che l’anima è immortale.

1. Achmatova

Trad. Manuela Bagiardo

Quel giorno ci fu un tramonto…

Quel giorno ci fu un tramonto così insolitamente prolungato,
nel cielo rosso erano nere le case e il nostro giardino deserto.

Quella notte il cuore non ce la faceva più per le innumerevoli stelle
e spalancammo le finestre sulla vasta notte caldissima.

E al mattino un vento leggero portò il fresco dei mari,
ci furono troppi colori per via dei glicini e delle rose in fiore.

E quella sera me ne andai, pensavo al nostro destino,
pensavo al mio amore, di nuovo – a me e a te.

N. Berberova

Trad. Maurizia Calusio

245

Fra le mie dita tenevo un gioiello

quando mi addormentai –

La giornata era calda, era tedioso il vento

e dissi: “Durerà” –

Sgridai al risveglio le dita incolpevoli,

la gemma era sparita –

Ora solo un ricordo di ametista

a me rimane –

    E. Dickinson

trad. M. Guidacci

È il mattino pieno...

È il mattino pieno di tempesta

nel cuore dell’estate.

Come bianchi fazzoletti d’addio viaggiano le nubi,

ll vento le scuote con le sue mani viaggianti.

Cuore innumerevole del vento

che palpiti sul nostro silenzio innamorato.

Ronzando tra gli alberi, orchestrale e divino,

come una lingua piena di guerre e di canti.

Vento che porti in ratto rapido il fogliame

E devii le frecce palpitanti degli uccelli.

Vento che l’abbatte in onda senza spuma

e in sostanza senza peso, e fuochi inclinati.

Si rompe e si sommerge il suo volume di baci

combattuto sulla porta del vento dell’estate.

    P. Neruda

Trad. Giuseppe Bellini