È nato a Cavaillon nel 1933. Dopo gli studi alla Facoltà di lettere a Aix-en-Provence, poi alla Scuola Superiore di Giornalismo a Parigi, e alla Scuola di Alti Studi in Scienze Sociali, viene mobilitato per 27 mesi durante la gurra d’Algeria. Tornata la pace, inizia una carriera da giornalista a Tolone e poi a Marsiglia come corrispondente dell’agenzia France Presse. Diventa inoltre critico d’arte. Desideroso di tornare al suo paese, si radica e si implica nella vita della Vaucluse come assessore alla Cultura ad Apt ed in seguito come direttore del Parco del Luberon. Ha al suo attivo più di 40 libri in Francese e in Provenzale (romanzi, pezzi teatrali, opere e album sulla Provenza) e 23 raccolte di poesie.
Dopo aver fatto entrare il neo-surrealismo nella poesia d’oc, dall’età di 16 anni, Serge Bec ha perseguito i suoi principi morali e umanisti, appassionato da una vasta sintesi poetica che resterà sempre quella del paese e del radicamento; del desiderio della donna; dell’ossessione della morte, della rivolta contro le guerre e il totalitarismo.
La terra, la luce, il Mediterraneo, la memoria testimoniano nella sua poesia del suo impegno per difendere la libertà e la bellezza del mondo. Ecco perchè la sua poesia è universale.
Il giornale Le monde non si è sbagliato. Ecco cosa dice: “Oggi Sergi Bec gode di una risonanza internazionale... Egli è indubbiamente uno dei più rimarchevoli poeti del suo tempo”. 

ANTOLOGIA SERGI BEC

L'uccello sta per morire

In questo istante d'ombra nuda parlo schietto

perché la gente mi ascolti sotto le sue palpebre rosse

nelle loro gabbie che lasciano appena passare la mano

contorta d'infermità.

L'uccello sta per morire.

Mi senti? Parlo schietto. L'albero sostanziale

fioccheggia linfa delle vulve del cielo

mentre nascono gli uccelli cannibali di luce

fra caduta e volo.

L'uccello sta per morire

Sopra il soffio della collina parlo schietto

dove uccidono il gregge. L'ombra nuda

delle aquile contiene il sangue delle mie parole

che cancella la memoria.

L'uccello sta per morire.

Con la complicità della materia parlo schietto

che gli dei non sono più affatto incantatori dei loro bottini

e non comprendono più i loro miti, sorta di silenzio

ulteriore nell'imperismo del tempo.

L'uccello è morto. 

Ci sono dei grilli

Ci sono dei grilli nell'erba della notte

e dentro me ci sono i tuoi occhi

e nella terra c'è la tua vita

che freme contro di me

Nel bel mezzo del cielo

rintocca una campana

una stella cade dritta

mentre due esseri danzano

fra le gialle roccie della luna.

Amore mio, amore mio

ti ho scovato nell'immensità del mondo

e negli altri

ti vedevo dietro le stelle

e ad un tratto

ho creduto

di sentire la tua vita

Ci sono scintille nel fiume dell'alba

e nel cielo le tue mani calde

e dentro di me la tua vita

che muove e che grida.

Il tuo sguardo obliquo su Dio

Se potessi ancora come un cane accorrere

a l'odore pressante del tuo ricordo

Se potessi ancora nutrirmi del tuo fantasma

inferito dal grande vento nell'esilio dell'eternità

Se potessi ancora seppellire le onde dal fondo dei tuoi naufragi

nella nassa assetata di annegati

Se potessi ancora girare il bozzello del tuo viso

e attingere dal pozzo lo specchio del nostro accoppiamento

Tu, oh donna che navighi a lumi spenti

con il tuo solo intuito degli scogli

e il tuo sguardo obliquo su Dio!